Les 1231 critiques de Thierry Bellefroid sur Bd Paradisio...

Merlin, Tome Un : « Jambon et Tartine », de Sfar et Munuera, aux éditions Dargaud.

Coup de coeur. Il n'y a pas d'autres mots. Merlin m'a enchanté (elle est bonne celle-là). On savait déjà que Sfar pouvait être très drôle (voir les deux excellents tomes de « Donjon » parus chez Delcourt). On savait qu'il n'aimait rien mieux que les gnomes, farfadets, trolls, golems et autres monstres en tout genre. Voilà qu'il nous propose les aventures d'un gamin. Un bête gamin, comme vous et moi. Enfin, plus jeune. Un peu espiègle, pas trop doué pour la magie (ça viendra...) et plutôt rancunier (cette vilaine graine de princesse Viviane, il va lui apprendre à respecter les pauvres), Merlin l'Enchanteur en version « haut comme trois pommes », ça donne cette histoire pour enfants et pour adultes où tout est permis.

Il n'y a pas de bon héros sans faire-valoir, dirait Michel Greg. Appliquant la recette à la lettre, Sfar flanque deux excellents copains au jeune magicien en herbe : Jambon, un cochon qui parle (et alors, vous n'avez jamais vu ça ? Faut lire plus souvent des BD !) et Tartine, un ogre goinfre d'une stupidité absolument confondante. (Son QI -que l'éditeur prétend négatif- est de loin en-dessous de celui du sergent Chesterfield, c'est vous dire) A trois, nos amis partent à l'assaut du château de messire Noctiflore. Leur projet : kidnapper la méchante princesse Viviane et l'abandonner dans la forêt pour lui apprendre à vivre. S'en suivent des aventures totalement rocambolesques et pas du tout dénuées de poésie ! Le tout servi par le dessin de Munuera, 27 ans ce 21 avril (bon anniversaire), avec qui Sfar avait déjà commis « Les Potamoks » chez Delcourt. Rien à dire, Joann Sfar est en forme et ne cesse de le prouver en publiant sur tous les fronts et dans tous les genres. Pourvu que ça dure !

Spoon & White, dans la collection Humour Libre de Dupuis, par Yann, Jean et Simon Léturgie.

Humour Libre a connu des hauts et des bas. Enfin, surtout des bas en ce qui me concerne. La collection d'humour pour adultes de Dupuis m'a rarement fait rire. Moins rarement fait sourire. Souvent ennuyé. Et puis là, d'un coup, c'est le miracle. Sous la double plume de Yann et Jean Léturgie, deux flics bêtes et méchants comme la BD en manquait ! On mesure tout le génie que Al & Brock auraient pu développer sur un concept somme toute assez proche, mais tellement plus inspiré ici.

« La pire paire de flics de toute la BD » nous vend l'éditeur, qui aime les formules chocs. Eh bien, franchement, il ne nous ment pas. Ils sont bêtes. Ils sont méchants. Ils se détestent autant qu'ils se supportent. Se tirent dans les pattes tant qu'ils peuvent. Tout ça parce que l'un comme l'autre, ils ont complètement flashé sur Courtney Balconi (ça sent le Yann, un nom pareil...), reporter-vedette à BNN. Pour l'approcher, ils sont prêts à tout, y compris à s'attaquer seuls aux preneurs d'otages qui se sont emparés de l'hôtel où réside la jolie Courtney. Mickey Spoon et Donald White vont foutre un joyeux bordel (passez-moi l'expression) dans l'hôtel en question, court-circuitant au passage l'action de la police (la vraie, a-t-on envie de dire...), devenant la cible des troupes d'élite, le clou du cercueil de la Balconi et la risée de tous. Ajoutez à tout cela une secte qui s'est fixé rendez-vous à l'hôtel pour un suicide collectif et dont les membres se jettent par les fenêtres au grand dam des preneurs d'otages (pensez-vous, ces types-là mettent tellement de zèle à se tuer qu'il n'y a plus un otage en vie après quelques heures...)

Vous l'avez compris, Spoon & White vous emmènent dans un vrai délire, une joyeuse parodie qui rappelle « Les Innommables », en plus flic. Gentiment politiquement incorrect, Spoon & White doit aussi beaucoup au dessin très vif du fiston Léturgie, Simon. On aime et on en redemande.

« Flag » et « Trois allumettes » dans la collection « Encrages » de Delcourt.

Manifestement, David Chauvel se sent bien chez Delcourt. Depuis le premier tome de « Rails », en 92, il y a publié plus de quinze albums ! Tous font partie de séries, dont trois sont à présent terminées (Rails, quatre albums couleur et une intégrale noir et blanc. Les Enragés, cinq albums dans la collection Sang Froid. Nuit Noire, trois albums et une intégrale couleur.) Tous, sauf ces deux nouveaux albums en noir et blanc, parus dans la collection Encrages. Une envie de changement...ou une sorte d'aboutissement ?

Je serais tenté de dire que ces deux albums sont une suite logique aux derniers travaux de Chauvel. Spécialiste des « road-movies » à l'américaine, il nous a toujours baladé dans des courses poursuites haletantes tout en tentant de brosser au passage des portraits de héros ni vraiment noirs ni tout à fait blancs. « Les Enragés » constituent à ce jour sa plus belle réussite, les cinq albums racontant une folle cavale de sept jours à travers les Etats-Unis. Et puis, il y a eu « Le Poisson-clown », en 97, qui reprenait le même type d'ingrédients mais sur un mode narratif plus élaboré et enfin le très réussi « Ring Circus » avec Cyril Pedrosa, l'an dernier. Chauvel ne cachait plus ses velléités d'écriture. Il montrait son intérêt pour la psychologie des personnages, plus que pour la mécanique du récit. On ne peut que s'en réjouir, même si l'on doute qu'il arrive un jour à égaler Luc Brunschwig, également scénariste chez Delcourt, et maître absolu du genre avec deux de ses séries : « Le Pouvoir des Innocents » et « L'esprit de Warren » (collection Sang Froid, à lire absolument, si vous ne connaissez pas encore) Dans la droite ligne de ses nouvelles aspirations, David Chauvel propose donc deux albums entièrement consacrés à la psychologie de ses personnages : « Flag » et « Trois allumettes ». Deux ouvrages complémentaires, les deux facettes d'une même volonté scénaristique.

Dans « Flag », Chauvel retrouve Le Saëc (Les Enragés) qui n'aime rien mieux que le dessin brut, rapide, peu encombré de décors. Le noir et blanc lui va à ravir, mais sa paresse naturelle pousse parfois le dessinateur breton au minimalisme (un petit effort sur les voitures, entre autres, ne serait pas négligeable...) La narration est le vrai héros de l'histoire. Le lecteur est balancé entre les derniers moments qui précèdent une fusillade (« Jeudi, deux heures avant la fusillade », « Jeudi, quinze minutes avant la fusillade », etc...) et les vingt deux mois qui précèdent. L'occasion de mettre en place les acteurs qui vont se retrouver face à face au moment fatal et de leur inventer une relation. L'envie n'est plus de montrer comment des enchaînements d'éléments peuvent déteindre sur les héros, mais de raconter comment des héros peuvent être amenés à poser certains actes en raison de leur passé et de leur profil psychologique. C'est réussi, même si ça reste encore un peu superficiel et académique.

Autre dessinateur pour « Trois allumettes ». Hervé Boivin a vingt-cinq ans et signe ici son premier opus. Un dessin très influencé par le Rabaté d'avant Ibicus, par Blutch aussi, et par moments, proche de ce que fait Edmond Baudoin. Bref, un noir et blanc tranchant, anguleux, qui doit encore trouver sa propre personnalité, mais déjà efficace. Ici encore, Chauvel se plaît à bousculer les principes habituels de la narration. Deux femmes, l'une jeune, l'autre moins, vont tout abandonner et devenir braqueuses à la petite semaine. Pourquoi ? L'une et l'autre racontent, se racontent, brouillent les pistes, lèvent un coin du voile. Et pendant ce temps, un troisième personnage, flic étrange apparemment névrosé, remonte la piste tout en laissant apparaître ses propres fragilités. Il n'est pas facile d'entrer dans cet album. Notamment, parce qu'il se compose de fragments épars, sorte de kaléïdoscope narratif qui ne se laisse apprécier qu'avec une vue d'ensemble. Mais « Trois allumettes » est certainement le plus abouti des scénarios de David Chauvel. Et sans conteste le plus réussi dans sa recherche d'histoires plus intimistes, de héros plus fouillés. Il y a quelque chose de « Thelma et Louise » dans « Trois allumettes ». Mais curieusement, le scénariste spécialiste du « road-movie » se distingue du film en offrant plutôt une histoire immobile, en miroir, à la recherche des identités de ses protagonistes. C'est tout à fait réussi. Et on espère que pour Chauvel, ce n'est qu'un début.

« Flag » et « Trois allumettes » dans la collection « Encrages » de Delcourt.

Manifestement, David Chauvel se sent bien chez Delcourt. Depuis le premier tome de « Rails », en 92, il y a publié plus de quinze albums ! Tous font partie de séries, dont trois sont à présent terminées (Rails, quatre albums couleur et une intégrale noir et blanc. Les Enragés, cinq albums dans la collection Sang Froid. Nuit Noire, trois albums et une intégrale couleur.) Tous, sauf ces deux nouveaux albums en noir et blanc, parus dans la collection Encrages. Une envie de changement...ou une sorte d'aboutissement ?

Je serais tenté de dire que ces deux albums sont une suite logique aux derniers travaux de Chauvel. Spécialiste des « road-movies » à l'américaine, il nous a toujours baladé dans des courses poursuites haletantes tout en tentant de brosser au passage des portraits de héros ni vraiment noirs ni tout à fait blancs. « Les Enragés » constituent à ce jour sa plus belle réussite, les cinq albums racontant une folle cavale de sept jours à travers les Etats-Unis. Et puis, il y a eu « Le Poisson-clown », en 97, qui reprenait le même type d'ingrédients mais sur un mode narratif plus élaboré et enfin le très réussi « Ring Circus » avec Cyril Pedrosa, l'an dernier. Chauvel ne cachait plus ses velléités d'écriture. Il montrait son intérêt pour la psychologie des personnages, plus que pour la mécanique du récit. On ne peut que s'en réjouir, même si l'on doute qu'il arrive un jour à égaler Luc Brunschwig, également scénariste chez Delcourt, et maître absolu du genre avec deux de ses séries : « Le Pouvoir des Innocents » et « L'esprit de Warren » (collection Sang Froid, à lire absolument, si vous ne connaissez pas encore) Dans la droite ligne de ses nouvelles aspirations, David Chauvel propose donc deux albums entièrement consacrés à la psychologie de ses personnages : « Flag » et « Trois allumettes ». Deux ouvrages complémentaires, les deux facettes d'une même volonté scénaristique.

Dans « Flag », Chauvel retrouve Le Saëc (Les Enragés) qui n'aime rien mieux que le dessin brut, rapide, peu encombré de décors. Le noir et blanc lui va à ravir, mais sa paresse naturelle pousse parfois le dessinateur breton au minimalisme (un petit effort sur les voitures, entre autres, ne serait pas négligeable...) La narration est le vrai héros de l'histoire. Le lecteur est balancé entre les derniers moments qui précèdent une fusillade (« Jeudi, deux heures avant la fusillade », « Jeudi, quinze minutes avant la fusillade », etc...) et les vingt deux mois qui précèdent. L'occasion de mettre en place les acteurs qui vont se retrouver face à face au moment fatal et de leur inventer une relation. L'envie n'est plus de montrer comment des enchaînements d'éléments peuvent déteindre sur les héros, mais de raconter comment des héros peuvent être amenés à poser certains actes en raison de leur passé et de leur profil psychologique. C'est réussi, même si ça reste encore un peu superficiel et académique.

Autre dessinateur pour « Trois allumettes ». Hervé Boivin a vingt-cinq ans et signe ici son premier opus. Un dessin très influencé par le Rabaté d'avant Ibicus, par Blutch aussi, et par moments, proche de ce que fait Edmond Baudoin. Bref, un noir et blanc tranchant, anguleux, qui doit encore trouver sa propre personnalité, mais déjà efficace. Ici encore, Chauvel se plaît à bousculer les principes habituels de la narration. Deux femmes, l'une jeune, l'autre moins, vont tout abandonner et devenir braqueuses à la petite semaine. Pourquoi ? L'une et l'autre racontent, se racontent, brouillent les pistes, lèvent un coin du voile. Et pendant ce temps, un troisième personnage, flic étrange apparemment névrosé, remonte la piste tout en laissant apparaître ses propres fragilités. Il n'est pas facile d'entrer dans cet album. Notamment, parce qu'il se compose de fragments épars, sorte de kaléïdoscope narratif qui ne se laisse apprécier qu'avec une vue d'ensemble. Mais « Trois allumettes » est certainement le plus abouti des scénarios de David Chauvel. Et sans conteste le plus réussi dans sa recherche d'histoires plus intimistes, de héros plus fouillés. Il y a quelque chose de « Thelma et Louise » dans « Trois allumettes ». Mais curieusement, le scénariste spécialiste du « road-movie » se distingue du film en offrant plutôt une histoire immobile, en miroir, à la recherche des identités de ses protagonistes. C'est tout à fait réussi. Et on espère que pour Chauvel, ce n'est qu'un début.

« Paquebot », de Christin et Goetzinger, dans la collection Long Courrier de Dargaud.

On a eu chaud. Partie en fanfare au printemps 96, la collection Long Courrier avait tout l'air d'avoir été remisée au placard par Dargaud. Souvenez-vous. Il y avait d'abord eu « Il faut y croire pour le voir », du regretté Jean-Claude Forest. « Marée basse », un Gibrat qui annonçait l'évolution graphique développé avec brio depuis dans « Le sursis », chez Dupuis. « La sultane blanche » des mêmes Christin-Goetzinger. « La saison des anguilles », de Lapière et Bailly -deux des trois créateurs du très beau « Ludo » de Dupuis. « Le constat », première « grande » oeuvre de Davodeau (qui n'a pas démérité depuis)... Puis le rythme avait faibli, avant de carrément stopper. Les deux derniers albums, « Northreed project » et « Extrême frontière », datent tous deux de...septembre 1997 ! Voilà que Long Courrier renaît de ses cendres, avec « Ascension », le très bel album de Séraphine (qui constitue la preuve qu'on peut faire de belles couleurs à l'ordinateur ! J'ai cru, comme beaucoup d'autres, voir de la gouache là où l'informatique remplaçait le pinceau...) et ce « Paquebot » qui nous occupe aujourd'hui.

Le tandem Christin-Goetzinger n'est pas neuf, loin de là. Bientôt vingt ans que le scénariste de Valérian développe avec Annie Goetzinger des histoires qui correspondent à sa « fibre féminine », comme il dit. La dernière en date, « La sultane blanche », parue il y a trois ans dans la même collection, était sans doute l'une des plus réussies. Il y avait donc des risques de faire moins bien, d'autant que les récents scénarios de Pierre Christin ne sont pas les plus emballants dans sa longue carrière.

Alors, ce « Paquebot » : réussi ? Oui, incontestablement. Et malgré un sentiment de gêne à l'idée d'une récupération « bédéesque » du phénomène Titanic (farouchement niée par les auteurs qui affirment avoir mis leur oeuvre en chantier bien avant la sortie du film). « Paquebot » est une belle histoire. Ou plutôt, une bonne histoire. Le scénario est bien ficelé, l'ambiance de ces années d'immédiat après-guerre très différente de celle du film de Cameron, l'intrigue policière et la trame historique crédibles, les personnages admirablement décrits.

Les premières pages passées, l'ambiance surannée de ce paquebot de luxe chargé de rouvrir la liaison entre la France et l'Extrême-Orient vous emporte et ne vous lâche plus. Le dessin de Goetzinger, un rien glacé, toujours rigoureux, souvent lumineux (trop ? diront ses détracteurs, qui lui reprocheront d'abuser du blanc dans presque chaque case) complète admirablement une galerie de portraits imaginée par un Christin au mieux de sa forme. Il faut dire que cette histoire renoue avec tous les ingrédients fétiches du scénariste : la France, l'histoire, la politique, les relations souvent troubles entre individus de classe, d'idéaux ou de sexe opposés.

Le soin tout particulier apporté à ce que j'appellerais la scénographie de cette histoire (le plan du paquebot, pièce maîtresse de l'intrigue, fourni au lecteur sous une forme originale et intégré à l'histoire, l'« ébru » utilisé sur les rabats de ce plan et pour les pages de garde, réalisé -nous disent les auteurs- par un quincaillier d'Istambul dans les années soixante...) font de cet album la sortie attendue dans une collection trop longtemps restée en sommeil. On espère ne plus attendre aussi longtemps ans avant les prochains « Long Courrier » !

« Pourquoi Pete Duel s'est-il suicidé ? », de Kalesniko, aux éditions Paquet.

Pourquoi Pete Duel s'est-il suicidé ? Voilà une question qu'elle est bonne...ne comptez pas sur moi pour y répondre. D'abord, parce que Kalesniko n'y répond pas dans cet album. Ensuite, parce que -entre nous-on s'en fout complètement ! Sous ce titre intriguant se cachent quelques courtes histoires dessinées à la plume par cet auteur américain (inconnu sous nos latitudes) que Pierre Paquet est allé dénicher sur place, en anglais dans le texte, avant de le traduire et de le publier en français. Kalesniko nous propose quelques instantanés de la vie d'un jeune garçon à la tronche de cocker, Alex Kalienka. Des histoires fondamentalement banales dont l'intérêt réside dans le découpage et le mouvement.

Le découpage, d'abord. Il est totalement maîtrisé par Kalesniko qui nous offre une vision de la BD aussi proche qu'elle peut l'être du cinéma. Les trois pages d'ouverture (qui font faussement croire qu'on va bel et bien s'intéresser au suicide de Pete Duel) sont un régal. Les planches sont découpées en longues lanières verticales (façon Andréas) qui correspondent parfaitement à la transposition cinématographique de la marche du sujet. Plus loin, dans le chapitre intitulé « Le pinceau », ou dans « Ralph », Kalesniko atteint une sorte de perfection. Et tout cela avec un dessin minimaliste, qui se contente d'éléments minima (forcément, puisque « minimaliste »...vous suivez ?) pour brosser décors et personnages. Ca donne des gens assez laids, aux traits difformes, mais là n'est pas l'important.

Le mouvement, ensuite. C'est ici qu'on peut franchement parler de génie. Il faut absolument s'attarder sur les deux dernières planches de « L'araignée de pluie » ou sur les quatre de « La leçon de vélo ». Le dessin d'animation n'est pas loin. On retrouve la même vitalité (dans un tout autre genre, bien sûr) que dans le dessin de Bruno Maïorana, par exemple (Garulfo, chez Delcourt). Cela seul vaut de plonger dans cet album léger, drôle et tout à fait original de Kalesniko. Un Kalesniko qui n'est jamais aussi bon que dans les planches muettes où il donne toute la mesure de son talent de « réalisateur BD ». Les deux planches de « Rires », l'avant-dernier chapitre, vous en convaincront.

Reste à trouver cet album. Je ne peux que vous recommander les libraires spécialisés. Vous avez peu de chances, en effet, de trouver les ouvrages du petit éditeur suisse en supermarché !

Déblokeries à la crème anglaise, par Florence Cestac, Chez Dargaud.

Florence Cestac ressemble à ses personnages. Rouge à lèvres vif qui déborde un peu, sourire malicieux, yeux pétillants, elle n'incarne pas précisément l'image qu'on se fait des dessinatrices de BD. Car Florence Cestac est l'une de ces rares femmes à oser exercer ce métier largement « trusté » par les hommes. Avec Nathalie Roques (complice de Dupuy et Berberian dans « Henriette » aux côtés de Anne Rozenblat), elle a créé la famille Déblok en 1989 dan le Journal de Mickey. Et depuis, Cestac empile les gags...et les albums, avec un bonheur presque égal.

Gros nez. L'expression généralement employée pour décrire le dessin d'humour n'a jamais si bien porté son nom. Cestac fait du gros nez. Cestac dessine une famille de laids pas toujours très malins, mais toujours sympathiques, touchants, parfois. Car derrière le dessin « épais », derrière la caricature facile, il y a cette touche féminine dans l'humour. Exemple, au début de cet album, le mari Déblok qui tente de concurrencer le G.O. du Club et que sa femme finit toujours par regarder en prononçant ces mots : la honte ! Gros nez, donc. Gros nez et classicisme. Les gags sont presque toujours découpés selon le « gaufrier » parfait : six cases de grosseur égale, puis, au choix, deux ou trois cases pour la chute. Et ces petits commentaires fléchés « façon Cubitus » qui ajoutent souvent une touche d'humour décalé.

Cestac aime décliner. Elle nous a déjà fait le coup de l'arrivée du chat sans poil (et extra-terrestre), des vacances en caravane, du gros lot du Lotto. Cette fois, elle repart en vacances, au club, pour quelques gags, puis elle s'attache au jeune George, un Anglais aux cheveux vert fluo qui vient pour un programme d'échange chez les Déblok. Elle enchaîne avec quelques planches sur Gégé, sympathique fantôme domestique, avant de terminer sur le thème de la rentrée scolaire. Comme chaque fois, l'album peut se lire comme une suite de gags liés les uns aux autres. Mais le lecteur qui débarque dans le Journal de Mickey appréciera, sans les références des semaines précédentes. Vous l'aurez compris, si vous passez outre le dessin volontairement pataud de Florence Cestac, vous découvrirez un univers inattendu. Même si cet album est en-dessous du niveau du précédent, c'est toujours un plaisir de retrouver la famille Déblok.

Pour ceux qui accrocheraient mais trouveraient tout ceci un rien trop puéril, je ne pourrais que conseiller la lecture du « Démon de Midi », également paru chez Dargaud. En se libérant des Déblok -sa famille fétiche-, Cestac y étale une causticité gentiment féministe qui remettra les idées en place à pas mal d'hommes proches de la quarantaine.

..« Véro », par Edmond Baudoin, dans la collection « Histoires graphiques » des éditions Autrement.

Dans une autre vie, peut-être, je serai un apôtre exclusif de Baudoin. Je prêcherai inlassablement sa parole et convertirai les foules à son art. Pourquoi ? Parce qu'à 57 ans, cet artiste complet fait de la BD pour dire les choses qu'il a sur le coeur. Sans concession. Edmond Baudoin a un talent fou. Et j'ai envie de dire...tout le monde s'en fout ! Lui aussi, peut-être, car le moins qu'on puisse dire, c'est qu'il ne court pas après la reconnaissance commerciale. Deux récompenses à Angoulême (92 et 97) n'y ont rien changé, ce surdoué reste trop largement méconnu.

Je viens de terminer « Véro » et une fois de plus, Baudoin m'a ému, remué, interpellé. Ce n'est pas si courant en BD. Cette histoire de banlieue comme il existe cent autres histoires de banlieues (à lire : « Bonne Année, de Baru, chez Casterman ou « Mat », du même Baudoin, au Seuil) est un véritable cri. Le cri d'un homme libre, qui a cherché dans l'art comment faire taire ses blessures, apaiser ses révoltes. Ecorché vif, mais aussi capable du plus simple émerveillement, Edmond Baudoin dresse un constat en forme d'échec de la jeunesse des banlieues pour aussitôt jeter les pistes d'une autre histoire, qui parlerait d'espoir. Et d'amour. Parce qu'il sait que sa vision est douloureusement juste. Parce qu'il sait aussi que sans l'espoir et l'amour, rien ne vaut d'être raconté. C'est tout ça, Véro. Et c'est surtout un récit intimiste qui se veut en même temps une parabole sociale tout en jouant sur cet onirisme graphique que personne ne maîtrise mieux que lui.

Et puis, il y a le trait. A la plume ou au pinceau, Baudoin, c'est toujours la naïveté alliée à la perfection. J'avoue préférer le pinceau (il faut avoir lu « Le voyage », à L'Association, « Mat » ou « Le chemin aux oiseaux » au Seuil pour découvrir l'incroyable maturité de ce dessin qui s'exprime dans la stylisation la plus épurée) mais la plume permet parfois de mieux coller au récit. C'est le cas ici, où Edmond Baudoin raconte, comme Mattoti dans l'excellent et indispensable « Stigmates » (Seuil), à travers un mélange de lignes noires où les superpositions vont bon train. La couverture à elle seule résume le pouvoir d'évocation de ces traits, hachurés, griffonnés, accouchés sur le papier. Le passage de ces ambiances d'une noirceur sans égale aux « paysages beaux comme la liberté » n'en est que plus fort.

Il existe peu d'auteurs proches de la soixantaine qui ont encore une telle rage de dire les choses, une telle sincérité...et une si touchante simplicité. Voilà pourquoi il est urgent de découvrir Baudoin.

Je viens de lire...


Je viens de lire... « Un temps de Toussaint », par Pascal Rabaté et Angelo Zamparutti. Bon, c'est vrai, je ne suis pas tout à fait objectif quand j'aborde une BD de Rabaté. Ce type a un talent fou et il est temps qu'on le reconnaisse. Si vous n'avez pas encore lu « Un ver dans le fruit » ou « Ibicus », commencez par là. Vous ne serez pas déçu. Pourtant, ce « Temps de Toussaint » ressemble plus à ses premiers récits (réédités par Vents d'Ouest sous forme d'intégrale en ce mois de mars. Amusant quand on pense que cet éditeur a fait la fine bouche avant d'accepter de publier le sublime « Ibicus » aujourd'hui plébiscité par l'ensemble de la profession !). Zamparutti, avec qui le dessinateur angevin a déjà travaillé, lui a ciselé un petit bijou de scénario qui rappelle les caustiques portraits de beaufs des « pieds dedans ».

Mention spéciale pour le personnage d'idiot du village, surnommé « Ni les chiffres ni les lettres », qui est aussi simplet qu'on peut l'être. Les autres ne sont pas mal non plus. On se croirait dans un Striptease, vous savez, cette émission décapante de France 3 et de la RTBF. « Un Temps de Toussaint » , c'est une galerie de portraits tels qu'en eux-mêmes. Pas d'effet grossissant, la réalité est suffisamment parlante. En clair : les Groseille ont leur BD. Et on s'en réjouit , car cette ironie, cet instantané finement observé, ce polaroïd social, c'est tout ce qui manque à 89% de la BD actuelle.

Un mot encore sur l'option artistique retenue par Pascal Rabaté depuis « Ibicus ». Aucun doute, il savait déjà dessiner avant. Elève en gravure, il avait déjà intégré depuis longtemps toute la richesse du noir et blanc. Mais le passage au pinceau lui a franchement réussi. « Un temps de Toussaint » est en effet dessiné comme « Ibicus », directement, en peignant en noir et blanc sans crayonné. La différence avec Ibicus réside surtout dans les cadrages. L'histoire ne nécessitant pas de référence au cinéma russe des années trente, « Un temps de Toussaint » est dessiné sans le recours aux grand angle, fisheye et autres signatures de l'époque. Le portrait n'en est que plus saisissant.

« Un temps de Toussaint » est paru dans la collection de fascicules « Feu » (N°7, en l'occurrence) de l'éditeur Amok. Vous le trouverez chez les libraires spécialisés.

Je referme l'album et je ferme les yeux. Que me reste-t-il de ce que je viens de lire ? Ce ne sont ni les personnages ni l'histoire qui m'ont impressionné. Ce sont les couleurs. En cela, « L'ombre d'un homme » est une vraie réussite. François Schuiten a prouvé qu'il maîtrisait totalement ce domaine, jusqu'ici sous-exploité dans son oeuvre. Du coup, les Cités Obscures pourraient difficilement plus mal porter leur nom. La série, qui compte quelques albums mythiques comme « Les murailles de Samaris », « La fièvre d'Urbicande » ou « La Tour », n'a en effet jamais été si tournée...vers la lumière. Premier ouvrage en couleurs directes, « L'ombre d'un homme » marque-t-il pour autant une révolution dans l'oeuvre des deux compères ? Oui et non.

Oui, parce qu'il y a chez eux une volonté de plus en plus affirmée de casser l'étiquette d'architectes de la BD qui leur colle à la peau. Exit, donc, les histoires dictées par les structures sociales ou politiques de cités imaginaires. Place à l'humain, aux personnages, aux sentiments. Une première tentative avait déjà vu le jour avec « L'Enfant penchée » et « Mary la penchée ». Mais cette fois, il convenait d'aller plus loin, de montrer aux lecteurs qu'on se remettait en question. L'angoisse existentielle des deux auteurs est donc le vrai point de départ de cette histoire. Et ce n'est sans doute pas un hasard si Albert Chamisso, le personnage principal de « L'Ombre d'un homme », a les traits de Benoît Peeters. Dans cette quête frénétique de reconnaissance en tant qu'auteurs de la comédie humaine, Schuiten et Peeters ont voulu mettre tous les atouts dans leur jeu. Nul narcissisme là derrière, seulement une volonté de coller au plus près à la « texture » humaine.

Tout ça c'est bien joli, mais est-ce réussi ? La réponse appartient au lecteur. C'est lui qui, en définitive, appréciera...ou rejettera. Pour ma part, je retiens de cette nouvelle expérience la ténacité et le courage de deux auteurs qui ne veulent pas s'auto-parodier et ne cessent de chercher de nouvelles voies. En revanche, on a l'impression en lisant cet album qu'il est presque contre-nature. On sent que François Schuiten se fait mal pour minimiser les décors, qu'il ne s'amuse jamais autant que lorsqu'il peut laisser libre cours à son imagination « urbanistique ». Et les personnages, pour important qu'ils soient, restent trop souvent froids, distants, désincarnés. Schuiten et Peeters ne seront jamais des auteurs « intimistes ». Cela n'empêche, « L'ombre d'un homme » est une belle métaphore et trouve sa place dans une série en constante évolution. Ce qui, au regard de certaines autres (la plupart, même) est déjà rare.

Je viens de lire « Benito Mambo », dans la collection Tohu Bohu des Humanos. Un régal .

Christian Durieux n'avait jusqu'ici pas vraiment accroché mon regard. Dessinateur « besogneux », pour Dufaux d'abord (Avel, une bonne série un peu méconnue dans la production abondante de Jean Dufaux, 4 tomes chez Glénat, collection Grafica ), pour Delisse ensuite (Foudre, nettement plus dispensable, 5 tomes au Lombard), Durieux n'avait pas encore eu l'occasion de montrer ce qu'il avait dans le ventre et louchait dangereusement du côté de ses aînés, Renaud entre autres. Le voilà qui trouve d'un coup un style de dessin. Il s'improvise scénariste dans le même temps avec beaucoup de bonheur.

Je ne vais pas vous raconter Benito Mambo. Il y a suffisamment de sites pour ça (entre autres, celui des Humanos, qui mérite une petite visite régulière...) et rien ne vaut une lecture « vierge » de l'histoire. Mais je voudrais vous partager mon enthousiasme devant cette BD au style naïf et enfantin qui m'a fait penser ... au « Petit Prince » de St Ex. Oui, je sais, rien n'égalera jamais ce chef d'oeuvre (surtout pas la commande sur St Ex « exécutée » (le mot n'est pas trop fort) par Pratt peu avant sa mort). Mais Benito Mambo dégage la même innocence communicative que « Le petit Prince », une sorte de poésie innée, sans limite. Tout y est possible. On rêve, quoi. Et on retrouve une part d'enfance, jusque dans le dessin, épuré, débarrassé de ses influences, de ses obligations de professionnalisme. Durieux est un grand enfant et ne manque pas d'humour. Preuve en sont les deux personnages qui ont nom Tohu et Bohu, clin d'oeil habile au nom de la collection qui, depuis sa création l'an dernier, s'enorgueillit de quelques belles réussites. Ne ratez pas celle-ci.